я езжу из города в город,и в каждом из них лучшие люди и теплые лица.
одни зовут выпить,другие просто напиться.
и на каждом новом квартинике или каждой новой вписке по дюжене писем и по сотне книг.
я пишу,по тому что умею делиться,мой дом-это сумка и зубная нить.

и вот,когда тур окончен и я,по среди ночи,
должен в поезд,но...я обратно к ним,
и чтобы не случилось,я знаю точно,
по средствам письма не кончающимся и после точки
я вряд ли останусь один.

и дело все не в музеях,нет.
просто письмо и есть мой лучший друг.
когда напротив меня кто-то сидит и рабеет,
воспринимая меня не на глаз,а лишь только на слух.

когда больше двух людей в баре сидящим рядом
за одной стойкой-треть из них точно врут.
но здесь,в месте собрабравщим в себя десятке пар
лишь те,кому чаще лгут.

и,пожалуй,сам факт честности у тех,кто рядом и держит меня в узде.
и везде,где буду я или мои ромаллы все будет гореть в литературном огне!
в своем же городе,вне собраний,я всего лишь очередное звено:
всегда занят тем,где найти и на что потратить,хотя,знают все-трачу всегда на вино.
Сплин-скажи,что я ее люблю